Casi las diez de la noche de un viernes cualquiera, antes de que cierren sus puertas los supermercados de barrio. Y se  extienda como una colcha azul luminosa la otra noche de Maroñas. La de los paseos perdidos, buscando una pitada mortal que nunca llega, la droga de la eterna fisura, la angustia sintetizada. Los coches de alta gama desentonan sobre el pavimento partido, frenan, aceleran, queman gomas, se ríen, la nueva clase social del Montevideo desdentado y duro.